Честно скажу: я была из числа тех, кому «недоступно наслажденье битвой жизни». Моя мама нашила на швейной машине «Чайка» десяток масок и вручила их мне пару недель назад, пожалуй, даже в более торжественной обстановке, чем бабушкин фарфоровый сервиз на совершеннолетие. Ношу я их, потому что, во-первых, не хочу подвергать возможной опасности окружающих меня людей, во-вторых, просто потому, что маски прикольные - с цветочками. И, в-третьих, да простят меня бунтари, пофигисты и борцы с режЫмом, меня всем миром - политическим, общественным, артистическим и медицинским - просят их носить.
Нет, пальцем на меня в «тройке» никто не показывает, но чувствую я себя не в своей тарелке. На галерке, как обычно обосновались солидные мужчины за 50, отцы семейств и влиятельных псковских кланов. Вальяжно развалившись на креслах, они всем своим видом демонстрируют очевидную истину: нет таких масок, которые можно было бы на них надеть. Неподалеку, пошатываясь, стоит молодая девушка: она ведет интенсивную переписку в мобильном телефоне - ей явно не до поручней безопасностей, о каких масках вообще может идти речь?! На сиденьях того смешнее: сидят две женщины средних лет: одна в маске, другая без. Рядышком разместились, локоть к локтю, бедро к бедру - социальное дистанцирование? нет, не слышали!
Справа, слева, сзади и спереди от меня происходит бурный захват территорий: после пяти вечера рабочего дня все едут домой, и каждому хочется устроиться поудобнее. Борьба ничем не отличается от той, что происходила в псковских автобусах в те времена, когда о коронавирусе и слыхом не слыхивали: вас пихают, толкают, наступают вам на ноги, а периодически нежно обволакивают за талию, дабы дотянуться до поручня. «Слегка соприкоснувшись рукавами», так сказать...
Когда, наконец, все устаканивается и утрамбовывается, разыгрывается классическая автобусная трагедия: бабусенька (может, в ее мире сейчас как раз пол-десятого утра?) пробивается сквозь людские заросли к заветному пустому креслу и вдруг понимает, что оно - кондукторское. Но на этот раз шаблон ломается: на кресле красуется бело-красная сигнальная лента. Бабуля на всех парах тормозит и громогласно-строго вопрошает: «Это что за байда?»
«Это для соблюдения дистанции», - объясняет ей спешащая к этому же креслу контролер. Она садится левым полупопием на часть своего кресла, не покушаясь на ту, что осталась за лентой ближе к окну. Контролер грустно, с какой-то невыносимой тоской смотрит на открывающуюся на повороте площадь Ленина. Рядом с ней, локоть к локтю, бедро к бедру стоит бабуля, усмиренная полным алогизмом увиденного и услышанного.
Наш болид заразы мчит по Рижскому, набирая все новых и новых пассажиров. Картина не меняется. Я бы и хотела написать, что согласно данным статистики, на остановке «Универсам» в автобус в среднем натолкались преимущественно люди без масок, а на остановке «Нива» - большинство с саженцами и дачными баулами, но не рискну, не владея искусством интегрального анализа... Если говорить по-простому, то в наших автобусах, как в старые добрые времена,можно не то что вирусом заразиться - можно даже забеременеть бесконтактным путем.
Когда я, наконец, завершила сентиментальное путешествие и вышла на своей остановке, то за терпение и 25 рублей меня наградили самой странной картиной этого дня. С неба, ярко освещенного солнцем, шел снег. А на горизонте один за другим возникали автобусы. Один за другим. Пустая тройка. Набитый 17-й. Пустой 17-й. Набитая двойка. Пустая двойка. Я все понимаю: так было задумано. Чтобы люди рассредоточивались по нескольким автобусам, чтобы мы могли соблюдать рекомендуемое расстояние. Но это не работает!!! Во второй автобус попадают только те, кто не успел на первый! Это транспорт опоздунов и медляков. И вы хоть объявляйте из громкоговорителей, что следом идет пустой автобус - люди будут набиваться в первый. Таков закон.
И пока именно этот закон единственно непреложно действует в псковском общественном транспорте. А на остальные горожане кладут... авоськи и рассаду.
